Después de ser pateado un buen rato, con la cabeza titilante pero de lucidez absoluta, empezó a notar que la sangre al mezclarse con el agua barrosa se abría con una policromática conjunción de formas, una sirena, una hoja de marihuana, un pájaro comiendo un huevo.
El Ceferino Namucura toxico y pobre del Barrio Fátima, otro conquistado, una pelusita inflada a revolver en dilación de su pija, casibala de 22 viboreando adentro del cuerpo (el lo sabía y lo disfrutaba) caminaba alejándose sin dar vuelta la cabeza haciéndose sonar los nudillos.
Repaso mentalmente los acontecimientos, con exasperada frugalidad, intuyendo que el único desenlacé posible estaba aconteciendo, con la cara rota, tirado en un charco, con el rumor de un bondi pasando cerca y el triste olor de la paliza.
-Manga de hijos de puta, soretes mal cagados, ya van a ver, le voy a decir a los pibes que vengan enfierrados y los hagan mierda a todos-, desgarbadamente se ponía de pie, la cara transfigurada, adrenalinica.
Clavadas sus patas en 45 grados, casi estaca. Dolor de brazo. - estoy quebrado?
-Tengo que llegar a la casa de mi abuela, la vieja está dormida, me meto por el ventiluz del galponcitoy me echo a dormir, total mañana la vieja sale temprano, se va pudrir la momia, me duele el brazo la puta madre. -
Cadagota bordocaíaexplotandoen napalm de barro, empezaba a marearse, su nariz ganchuda se estaba desmoronando, borbotones,- tengo que llegar a lo mi abuela, tengo moneda para el bondi?... Oscuridad.
II
-Chúpame la pija boludo, si no marcas que queres que haga?-
El partido por el cajón de cerveza aferraba a los pibes. El futbol es una droga barata en el barrio decía un trotskista gordo y barbudo que nunca convenció a nadie
- igual siempre esta bueno para fichar las hermanas de los jugadores, esas gorditas puro kilaje golosas de que le den por culo- se relamía con su guata cebada a harinas de multinacionales que decía odiar.
En el bufet, los viejos gordos, verga muerta, tomaban Gancia con limón, la aureola húmeda bajo los sobacos indicaban que no era los primeros tragos de la noche, cierto fermento al hablar empezaba a destilar cumbia santafesina.
Gol, puto, gol!!!!!!!!!- los ojos desorbitados, no hay que correr duro, el corazón parece salirse del pecho-, me había dicho la semana pasada antes de salir en taxi a comprarse una tiza peruana por la cual había vendido una colección de cucharitas de plata del siglo XVIII del bisabuelo y por lo cual estaba con pedido de captura interpuesto por el abogado de su madre, un rubio astillado y formal que gustaba de cogerse pibitas.
-Me voy a fumar atrás del hospital, a mirar pasar las ratas entre las jeringas descartables y el algodón amarillo y amarronado que empieza a pudrirse en la intemperie, donde me emborrache la primera vez, esa que termino de vomito en un cantero de malvones- fraccionando en segundos la cabezadejo un billete de diez pesos debajo del platito del maní pelado y salió del futbol 5.
Camino hacia el sur tres cuadras, el amarillo nicotínicodel sol encandilaba en las chapas de los techos, día peronista le decían los viejos mientras reían desdentados, siempre era mejor satelizarfuera del barrio, con los vecinos no, el chacal interno se relamía.
Escrito por fragmentario el 11/01/2012 00:45 | Comentarios (0)
Primero de Mayo, se presume feriado, solo un puñado de bolsas de nylon arremolinándose en el cordón de la vereda. Solo los negocios coreanos no parecen enterarse. Ayer soñó rancio, esos sueños donde se intuye el final pero no pueden cambiarse, con gusanos y esas mierdas. Cierto malestar en la boca del estomago le recuerda a tomar las pastillas, guardadas prolijamente por colores en un pastillero con el logo de un laboratorio multinacional. En algún momento emprenderá el último gran viaje, desgranar geografía le dice, antes de morirse. Ya sabe la pobreza que lo espera, los paisajes desolados de hombres solo transitados por el viento. Cuarenta años en la cara se notan y no solo envejece el cuerpo, los tics se acentúan, el sexo colgando en péndulo, los amigos de la adolescencia se beatifican y lucen incorruptos sobre el pus del mundo. En el armario una carpeta con cosas escritas, puro papel de tristeza que se hace palabras, bajo una caja un puñado de fotos y teléfonos anotados en servilletas de papel. Solo le queda la importancia del acá y ahora, del mate cebado sin apuro del cigarrillo humeando agónico en el borde del cenicero. Pocas deudas y el ritual de regar las plantas con el sol naciendo, la radio retumbando en la casa vacía, la primera pitada de la mañana en humo dulzon y somnolencia.
Escrito por fragmentario el 08/08/2011 22:27 | Comentarios (0)
Cuando sea viejo y mis manos doradas sean surcos más sabios seguiré encontrándome en tus ojos azules océanos patagónicos entonces juntos seguiremos escribiendo hasta el final este poema abierto.
Escrito por fragmentario el 10/03/2011 22:26 | Comentarios (0)
Me duele la sangre ausente de vos escribo en mi cuerpo: “En la deserción del verano las palomas de olvidar callan, solo es cosa de mujeres llevar música en las manos.”
Escrito por fragmentario el 08/03/2011 16:42 | Comentarios (0)
Hace calor espeso e ingrávido, un calor que recorre los poros y sulfata el sistema nervioso central, incendios climáticos bendecidos por los heladeros centauros, con sus silbatos presentes e inarmónicos, pura euforia de cartón pintado inflado por los anuncios televisivos, el verano esuna picadora de carne sexual al que todos sin medida se amoldan.
Ella lo sabe bien, sepinta las uñas de los pies con una parsimonia exasperante, con trazos decididos, de abajo a arriba, como lamen las perras hembras a sus cachorros.
En la profundidad de los mares, que carga por ojos, se agitan algunos fantasmas de haber vivido intenso, el olor del campo, el romper de las olas, la voz del viento rugiendo en tormenta, la teta dulce de la patagonia y la mamá, a borbotones en la aridez mágica del acantilado.
Su sombra, inalcanzable, siempre dos pasos adelante, se incinera en acción y las plantas parecen saludarla, conreverencia de brisa, mientras los hombres descaman la libido a su paso.
Escrito por fragmentario el 05/03/2011 16:47 | Comentarios (0)
Caras, libros, trenes, atesorados sueños retazos de grunge en la madrugada contravenenos poéticos etílicos (eran tiempos sin tiempo). Tempestuosidades vivénciales aletargamientos calculados el vaciamiento tangible los espectros económicos las ratas corruptas del intelecto. Diapositivas de mi década infame.
Escrito por fragmentario el 23/05/2010 22:49 | Comentarios (0)
Maldiciones, invocaciones. Extrañas cabezas mestizas disminuídas. Sigo esperando que alguno de vosotros ascienda. Grandes reinas pechugonas y obesas. Cerdos de jardín y coños veteranos. Pintorescas coles santas. Acaparadores de mierda e individualistas. Oficiales desnudos obstaculizando. Perdedores de apretados labios y lujuriosos vendedores jodidos. Mis estupendos militares. Todos una extraña orden de monstruos. Te damos la bienvenida nuestra procesion.
Aquí vienen los cómicos Míralos sonreir. Míralos bailar una milla india. Míralos imitar. Cuánto aplomo Para imitar a todo el mundo. Palabras, disimulad. Palabras, sed rápidas. Palabras, pareced bastones. Plántalas, ellas crecerán. Míralos dudar así. Siempre seré un hombre de palabra. Mejor que un hombre pájaro.
Escrito por fragmentario el 23/12/2009 00:31 | Comentarios (0)
El amor se arrodilla. El amor de piernas desnudas. El amor de grito torrencial. El amor avinagrado e incestuoso. El amor de SADE. El amor patíbulo. El amor hermoso, como la mentira. El amor domesticado. Todos los amores nos hunden en la temeridad del miedo.
Texto de hace varios años...
Escrito por fragmentario el 17/12/2009 19:55 | Comentarios (0)
Perros nutricios y eléctricos duermen en las palabras arrastrando a la canción a la jauría vacía. El regreso, los ladridos, la rabia en los patios, el rock muerde al amo su bozal de dioses negros de sangre cayendo en pentatonica.
Escrito por fragmentario el 25/11/2009 12:14 | Comentarios (0)
No te podes ni levantar a la mañana...siome -era increíble ver el espasmo del ojo un segundo antes del golpe, la violenta armonía de los nudillos. Yo recién pitado caía en los detalles, mi camisa mal planchada ostentaba una cicatriz incarpeable. Dos pibes se descosían a boxing, puro fermento de mujer disputada -intuía. Un desvencijado auto paso ametrallando cumbias rancias. Dejaron de pegarse. Una perra gorda, con las tetas flácidas colgando arrastraba tras de si una jauría de perros. Pura hambruna flaca caliente- pensé- el aire olía Beggars Banquet. Encendí un cigarrillo, el humo azul parecía llevarme lejos. Ensoñaciones premeditadas tibias lujuriosas recomponiendo el sinsentido. Bello pubico y poesia.El mar rompiendo en las rocas.El abrazo contenido. El mundo podía ser hermoso. Era enero, nublado. El sol estaba dentro mío.
Escrito por fragmentario el 24/11/2009 10:50 | Comentarios (1)
Escribo de luz apagada de sarna intelectual de amor con grumos de gramos gruesos que lastiman. La hoja es una mujer besada en la espalda un semen de palabras derramado y precoz una forma de atentado menor una conjura una mirada.
Escrito por fragmentario el 21/11/2009 15:20 | Comentarios (0)
El sistema nervioso central banquete hermoso orgánico arquitectura de los placeres cuerda tensa sensorial púrpura sonoridad corpórea, somos mas que un rejunte de tendones en la proximidad del espasmo, un estremecimiento buscado (la oscilación entre dos planos) el dios intimo revelado haciéndose carne en un puñado de universo.
Escrito por fragmentario el 19/11/2009 10:51 | Comentarios (0)
La carne cubre el hueso y dentro le ponen un cerebro y a veces un alma y las mujeres arrojan jarrones contra las paredes y los hombres beben demasiado y nadie encuentra al otro pero siguen buscando de cama en cama, la carne cubre el hueso y la carne busca algo más carne.
no hay ninguna posibilidad: estamos todos atrapados por un destino singular.
nadie encuentra jamás al otro.
los tugurios se llenan los vertederos se llenan los manicomios se llenan las tumbas se llenan
nada más se llena.
Charles Bukowski
Escrito por fragmentario el 17/10/2009 22:47 | Comentarios (1)
Meter un linea 39 en el poema con forceps gramaticales de google arrabal y adoquines de neon blanco supurando acid jazz 3/4 afro 1/4 pop sordinas en tragos largos ordenados desordenes farsafe * El arroyo Maldonado se entubo por verguenza.
* El Cumpa
Escrito por fragmentario el 08/10/2009 01:52 | Comentarios (0)
La lluvia contradice el sentido del humo de mi cigarro las manos ateridas blancas alamedas de tendones preanestesiadas debajo de la campera. El viento siempre el viento.
Escrito por fragmentario el 24/08/2009 14:12 | Comentarios (0)
(Texto del hombre corazon de altas cumbres, Sr. Lautaro Gimenez Lini)
D. Gonzalez conocio al mismo “gato belo” que yo conoci, ese que avanzaba a pasos cortos por los pasillos de la esquina de Alem y Guido
D. Gonzalez creció frente a un baldio sin final, un pedazo de estepa al otro lado de la calle. Mas alla las vías del tren, luego de eso el desierto.
De Gonzales escucho tres millones setecientos seis acordes de una guitarra eléctrica Gibsonantes de cumplir los dos años. Viajo al sur y nos conocimos.
De Gonsales entrevió algunas posibilidades de la divinidad. Tomo por asalto sus altares y besó a las vírgenes que lloraban sangre bajo los arboles añosos que crecen en las márgenes sureñas del rio negro.
Se rio una noche de invierno y su risa exploto sobre el asfalto y vio como una nube de humo espeso se elevaba, meciéndose, mientras el aire permanecía perfectamente inomvil.
Otras noches, antes o después, escribió algunas palabras sobre un cuaderno pequeño, diseñado para que los niños ensayen sumas y restas. Tal vez haya escrito sobre un pájaro de alas inmensas, oscureciendo el cielo y de un hombre que se subia a un automóvil en llamas. Me llevas hasta el centro, preguntaba.
Volvió a escribir, bebiendo sus palabras varias noches consecutivas. Durmió apenas.
La quinta noche en vela decidió bañar su cuerpo en alcohol y saltar desnudo sobre un pequeño fuego que fue alimentando con las hojas del cuaderno sobre las que había escrito sus poemas, esas palabras desordenadas. Su barba había crecido despareja, revuelta y rojiza.
Me encontré con él algunos años después. Masticaba las cenizas de su incendio, los ojos como dos carbones pulidos. Fumaba y la piel de su rostro copiaba la forma de sus pomulos.
Puso un pequeño volumen de poesía en mis manos y luego cada uno de nosotros volvió al agujero del que había salido.
La ultima vez que lo vi hacia dedo en una ruta ventosa, los pantalones se le pegaban a las canillas. Estaba prolijamente afeitado. Era abril ese anochecer y el cielo podía atravesarse con los ojos. Imagino que tenia un cigarrillo en los labios. El no me vio, lo encandilaban los faros de los autos, detrás suyo parecía no haber nada mas que la noche.
Escrito por fragmentario el 19/08/2009 15:03 | Comentarios (0)
Intento Levantarme cuando suena la alarma para ir a trabajar. Afeitarme 3 veces por semana. Pagar mis deudas (incluso las morales) Sonreír a la cajera del supermercado. No silbar ni salivar dentro de un colectivo. Ser educado cuando me para la policía. No enamorarme a tiempo completo. No hay caso Aunque lo intento Crece y crece la distancia que me separa del mundo.
Escrito por fragmentario el 07/08/2009 14:30 | Comentarios (0)
El hombre-palabra pestañas arqueadas ultrajes piadosos onanismo simbólico dice “elijo el invierno en el mar el frío salitroso y cortante la audacia de los loros la sincronización del deseo de única piel la playa”. De haber un dios, y creíble es el océano.
Edición
La angustia es un animal lamiendo los andrajos psicomotores de la incertidumbre con una jauría hambrienta atrás.
Ver
Me veo en mirarte cada día inclusive aquellos de pan mojado en leche de retorcer colillas de estar solo.
Escrito por fragmentario el 07/08/2009 14:26 | Comentarios (0)
Subordine los olvidos paradójicos las ornamentadas calesitas del deseo las paranoias ascendentes el fumar sin relojes las diplomacias corpóreas esquirlandome en reflejos transfigurado espejo de vos hasta no encontrarme.
Escrito por fragmentario el 07/08/2009 14:25 | Comentarios (1)
